Cheguei correndo em meio aquela chuva, parei meu carro em frente a sua porta, sai que nem louco para ver se você ainda se encontrava lá. Você já tinha ido. Aliás, como sempre.
Peguei meu carro, corri até o aeroporto, a última chamada pro seu voo já havia sido dada. Por entre as pessoas, passo correndo, pedindo desculpas ligeiras e ofegantes. Atravesso a porta de embarque. Me impedem. 'Moça, a mulher da minha vida está naquele voo', digo, suplicante. A moça, encarecidamente, percebe meu desespero e como muitas vezes vi, seus olhos de pena me são depositados enquanto atravesso o vão central.
Como quem vai e volta, como quem aceita tudo, como quem sempre se humilhou, eu, mais uma vez, grito seu nome. Você se vira, a expressão de quem sabia que eu viria atrás. Me aproximo. Ponho a mão no seu rosto. 'Minha linda, minha pequena, não vá'. Segundos se passam enquanto seus olhos fixam os meus esperando que eu dissesse algo - mas era eu quem estava atrás de respostas.
Suas mãos tiram as minhas do contato com sua pele. Você se afasta e caminha sem olhar para trás, sem dizer uma sequer palavra, sem me dar nenhuma chance de defesa. Sobe no avião e voa para longe de mim, fugindo desse louco apaixonado que sempre acreditou que um dia você ficaria. E assim, eu vou pra casa, arrasado, sem entender o motivo de todas as suas fugas. E olha que meu erro, meu único erro, foi amar demais.