Livro Velho

Diante da palidez desta parede branca que olho mas não examino, os pensamentos longos e libertos de medo fazem viajar a minha mente, vejo sua face pequena e seu riso contido que tanto amo. Névoa desfeita, diante de repentina voz de alguém que entrou e perguntou algo e interrompeu a contemplação. Um aperto pequeno e uma dor silenciosa, uma longa esperança que não quer morrer, aliás é o costume da esperança ser a última que morre.

Dissipado o momento efêmero, quase choro por fora, porque já chorei tanto por dentro. A neve que nunca caiu poderia dessa vez, nem que nesse calor se desfaça em poucos minutos, aliás não dizem que o clima está louco? Venha loucura, que neve aqui, que algo aconteça de especial para distrair-me de tua face distante e doce.

Minhas mãos grossas da carpintaria, ferida do serrote, machucada pelas farpas que a penetraram em seu labor incansável, certamente trocaria toda esta rotina que na verdade até gosto, que fez-me rude e sem habilidade para as artes mais finas dentre os homens, trocaria sim, por alguma inspiração que fabricasse objeto de arte que prendesse por uns dias sua atenção e quem sabe abrisse algum recôndito no teu recipiente mais desejado, a saber, teu coração.

Estimo tanto a ti minha princesa, como não sei nem sonhar.

Tuas flores campestres são brancas como as nuvens e pontos amarelos as pintam como pequenas marcas de sardas em pele branca, pões as flores no cabelo que o vento balança, enquanto olha confiadamente para frente, estou bem atrás, mas já não te alcanço.

Qual livro velho e empoeirado, esquecido vou ficando na estante, esperando que antes que desfaça em mim as amareladas folhas, tuas mãos ponham-me em teu colo, abra-me e lendo-me, descubra toda a verdade, que não é enigmática, é simples como a flor guardada no meio do livro que secou-se.

Ah... inspiro um ar frio e ainda vagueando em pensamentos belos fecho os olhos.

José Lins Ferreira
Enviado por José Lins Ferreira em 10/09/2014
Reeditado em 10/09/2014
Código do texto: T4956949
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