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Passa, passeio, passado...

Passa, passeio, passado.
Um avião cruza os céus,
Com um ponto, em uma linha,
Na sua trajetória quase reta.
E deixa estampado no ar.
Um sinal de barulho motor.
O tempo também passa.
Não deixa som, apenas marcas
Que são carregadas por tanto tempo,
Quanto se fizer necessário,
Ou sentido
Não cruza o ar,
Mas a vida
Tal qual uma gota reticular
De qualquer solidão.

Peixão89
Peixão
Enviado por Peixão em 19/04/2005
Código do texto: T11938
Classificação de conteúdo: seguro
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Sobre o autor
Peixão
Santo André - São Paulo - Brasil, 57 anos
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