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Poesia de Bolso 17 Paisagem morta

                           Quando criança eu pensava
          Que toda criança pintava
                                   A arte de ser feliz
                              Subindo nos pés de goiaba
     Brincando nos bancos das praças
                                                   Em lugar de morar nelas...
                       Mas quando olhei da janela
 O mundo havia crescido
                                  Já nao cabia na tela
                                                 Do sonho por mim esculpido


                 
Aldo Guerra
Enviado por Aldo Guerra em 09/03/2006
Reeditado em 13/02/2011
Código do texto: T120975
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Sobre o autor
Aldo Guerra
Rio das Ostras - Rio de Janeiro - Brasil, 60 anos
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Aldo Guerra