Aos filhos do tempo

Sobras de vida ao vento

Vão e vem nas estações

Sede tem o tempo e seus filhos

No passado e futuras gerações

Comem suas palavras

Bebem seus desejos sujos

Enlouquecidos homens de guerra

Vidas e vidas e almas escravas

Suas sementes não florescem

Adoecem, promessas em vão

feitos espinhos nas estradas

E só com choro pedem perdão

Mas aos filhos do tempo

Que comem sobras e tem sede

Entram pela porta direita

Entoando uma melodia perfeita