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Cisma

Às vezes fico pensando
calado, me perguntando
o que fizeram  com os ninhos
dos pequenos passarinhos?

Às vezes fico cismado,
cabisbaixo, embatucado,
o que fizeram com o rio
que passava aqui do lado?

Às vezes fico sonhando
Com a praça do passado
Eu andava  sossegado
E não era assaltado.

Às vezes bem cabisbaixo
lembro do primeiro amor
das conversas na calçada
das histórias do vovô.

Às vezes eu me pergunto
por que sonho acordado
isso tudo acabou
hoje é coisa do passado.


FATIMA MOTA
Enviado por FATIMA MOTA em 23/10/2007
Código do texto: T705887

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Sobre a autora
FATIMA MOTA
Natal - Rio Grande do Norte - Brasil
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