sob o outro
os dedos fuçando a bolsa
seguidos da fumaça branca do teu dunhill
me incomodam
não pelo cheiro dele
ou por estar te transformando na imagem fixada na carteira que os guarda
mas
é que toda vez que o amor te atordoa
os dedos fuçam a bolsa
a fumaça branca me bate na cara
e grita desesperadamente:
acorda, caralho! ela não tá bem
ela-não-tá-bem
então eu só quero te abraçar calado
como se meus braços cheirassem a vicky
ou meu peito fosse que nem dorflex
e por mais que cê diga qu'essa porra não te fere
não te atordoa
tá estampado na testa
feito outdoor luminoso na roberto freire
que lentamente
ele tá te matando de dentro pra fora
(não o cigarro)
o amor