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Maõs que fazem esse País

Rotina de dias longos
Intensos
Ele torneia a dor, sufoco
Ao pé do torno
       e o aço das peças que fabrica.

A vida em retrocesso
Condução lotada, favela, viela, dor, cidade
Maltrato é tudo o que colhe
      Vida rara
      sono e bala pela noite afora/ paisagem

Mas é preciso ação rápida
Produção contada a cada cinco minutos
A máquina pune qualquer distração

Suas mãos agem na produção da riqueza
           que muito lhe falta à mesa
A saúde escassa se refaz, se desdobra:
O País prescinde de suas mãos
Mas isto ele não sabe, ninguém lhe diz.
Célio Pires de Araujo
Enviado por Célio Pires de Araujo em 26/10/2007
Código do texto: T711212

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Sobre o autor
Célio Pires de Araujo
São Paulo - São Paulo - Brasil
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