Muda só o calendário,

O tempo, é o mesmo, antigo,

E o gado, segue o mesmo itinerário,

Sendo feito de otário,

Na chuva, sem um abrigo...

Instigado, vai pra rua,

Mas a luta, nem é sua,

E sim dos patrões, que das sombras,

Injetam uma espécie de lombra,

Que é a ilusão de poderes...

Sempre os mesmos, pobres seres.

Alque