. Alma 4

O quarto paira-me por fora

mergulhado numa penumbra

que talvez me cubra, também,

ainda que não me invada.

Ao centro, indiferente,

a sofrida fobia ao nulo.

O escuro é uma mentira

contada só aos meus olhos.

Pode parecer que reajo

ao equivoco com uma lágrima,

mas não será tanto assim.

Como também não será

meramente impune

o ser tosco no desencontro,

no auto-desentendimento,

no óbvio do desencanto.

E a lágrima mente de mim,

no escuro,

pois que a verdade

é o único temor insano

a habitar no silêncio.

E, se tudo passa,

encadeado na corrente,

desse riacho dos amanhãs,

também posso aqui ficar

sentadinho na margem,

muito sossegado, só a ver

e se me portar bem; claro!

Mas, aí, não prometo nada!

_____________________LuMe