NÃO RESTARÁ NEM 19 DE ABRIL

Nena Medeiros, professora incrível do recanto, despertou minhas lembranças.

Mais ou menos no final dos anos cinquenta, quando eu tinha uns onze anos, um tio meu, que era pedreiro/construtor, voltou de uma temporada de trabalho no Mato Grosso e trouxe para nossa casa um indiozinho, que deveria ter uns quatro anos menos do que eu.

Era miúdo e assustado, morria de medo do vaso sanitário e fazia suas necessidades entre as plantas do jardim de minha mãe.

Naquele tempo era assim... não havia respeito algum ao índio.

Ele veio como uma curiosidade, como se fosse uma arara, um urutau, ou uma jaguatirica.

Foi bem tratado e minha mãe se desdobrou para cuidar bem dele, alimentando-o, vestindo-o e tentando ensinar aquilo não serviria para nada a ele quando voltasse para a floresta.

Meu pai ficou muito bravo e obrigou meu tio a retornar o mais rápido possível e levar de volta para a aldeia o pobre menino.

O que foi feito...

Mais tarde, durante a vida, viajei muito de ônibus por este Brasil. Nas rodoviárias era comum ver índios dormindo pelos cantos, amontoados, longe de casa, de sua cultura e do ambiente capaz a proporcionar-lhe conforto e alimentação.

Neles sempre vi o meu indiozinho.

Seria ele entre aqueles?

Sim... tenho certeza que sim... nunca fui capaz de imaginar que ele teve uma vida melhor. Creio que sofreu muito e deve até ter morrido.

Índio fora do lugar que Deus lhe reservou não vive muito...

As pessoas se interessam um pouco por curiosidade, depois abandonam como um brinquedo que dá trabalho, e como um cão vira lata, o índio fora da floresta vai se mantendo como pode... e pode pouco.

Essas lembranças da minha infância levam-me a pensar que eu deveria fazer análise... esses sentimentos ruins são traumas que deveriam continuar aprisionados na latrina dos fatos tristes do nosso subconsciente, de onde nunca devem sair...

Mas gosto mesmo assim.

A dor constrói.

O que não me mata, me fortalece.

Regra civilizada que não vale para o índio.

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