Palavras escrita a giz,  ela as queria para ser feliz... amava o efêmero.
Ela escrevia, lia, apagava.
Ela escrevia, lia, e se mudava.
Mudava de casa quando as coisas davam erradas. Mudava de móveis,  de carro, de estrada.... e se perdia em si mesmo. Do seu livro da vida, as páginas não  eram viradas. Não aprendia com os próprios erros...
Sentia- se na vida, no fundo, no fundo, uma pobre coitada.
Só possuía páginas rasgadas...arrancadas da memória atordoada.

F.V.L