A estação

A estação não atraí mais os pássaros. As luzes apagadas apenas recebem o sol da manhã. As telhas descansam seus corpos tingidos pelo sereno. Deixam vazar um ou outro pequeno vão por onde é lapidada a lembrança. Há muito a pele da madeira e os seus feixes estavam secos. Todo o dia ali era noite. Não a vemos como os velhos a vêem em suas memórias já procurando refúgio. Elas nunca mais estarão abertas como antes, estão misturadas como retalhos tecidos à mão, costuradas em uma colcha colorida. Mas, sempre há um nervo que se abre e deixa fugir um pedaço da alma. Depois, retorna às pressas com medo do horizonte tenso e em brasa do lado de fora. O que era turvo aos olhos torna−se mais turvo sobre as linhas refletidas na água dos córregos, margendo o verde desse silêncio.A estação não atraí mais do que relâmpagos e temporais. Depois, passam, deixam rastros, ferrugens e cicatrizes azuladas como as veias que recortavam os braços do último maquinista. Ali, o trem parou, e o tempo seguiu seu destino. A mudez das sombras, coberta de cinzas, fundiu−se com os trilhos e os dormentes. Não havia mais volta, apenas um território cujo mistério nasceu quando caiu o último letreiro de viagem com as histórias de muitas vidas.