Perfume Cadavérico 2º Capítulo
E aqueles que foram vistos dançando
foram julgados insanos por aqueles que
não podiam escutar a música.
Friedrich Nietzsche
foram julgados insanos por aqueles que
não podiam escutar a música.
Friedrich Nietzsche
"… Entre profissionais de medicina legal é recorrente encarar o manuseio e exame do cadáver como qualquer outro trabalho, atentando exclusivamente ao ponto a ser analisado, descaracterizando-o assim como parte integrante de um ser humano. Isso os ajuda a manterem-se concentrados e despropensos a envolvimento emocional. Evitar contato visual com o rosto da vítima é comum, acentuando a premissa de que quanto menos souberem sobre o corpo, mais fácil será lidar com o óbito: focar-se na profundidade a que chegou o corte que quase degolou a jovem é menos impactante que saber que o ferimento é resultante de uma tentativa de estupro praticada por um parente, por exemplo."
De volta à sua mesa, Albert Pazzanese relembrou o artigo que lera semanas atrás, publicado no periódico Psicologia em Revista da PUC Minas sobre Estratégias de Defesa na Ambiência Patogênica da Medicina Legal, olhando absorto em direção à Unidade Oito. O assunto surgira-lhe quase por acaso, mas de fato conhecera indivíduos que haviam realizado a necropsia de vizinhos e amigos e só se dera conta ao encontrar os parentes no momento da liberação do cadáver, pasmando-se não por descobrir que era alguém próximo, mas por estar o tempo todo com o falecido sem o perceber. Insensibilidade? Não, apenas a utilização de mecanismos de defesa para não enlouquecer.
Subitamente.
A pesada porta da sala se abriu, escancarando-se num rangido languido de algo há muito sem lubrificação e depois foi se fechando vagarosamente. Albert olhou para a mola aérea Papaiz acima dela, sabendo que o dispositivo jamais permitiria que algo assim acontecesse — e como que para sanar todas as suas dúvidas, a porta abriu e fechou, várias vezes, batendo com imensa força, mas sem fazer o menor ruído.
Contudo, Albert a ignorou, arrumando-se na cadeira e dando uma espiada em seu Omega Seamaster. 01h52min da madrugada. Sentia que o trago de Buchanan's já se espraiara pelo seu cérebro, entorpecendo-o e tornando os fatos mais aceitáveis, ainda que um único gole não fosse capaz de lhe causar qualquer alteração física. Placebo, simples assim: sugerir que tudo poderia ser efeito do álcool lhe trazia mais conforto que a própria bebida.
— Um, dois, três, — começou a contar — quatro…
Os alto-falantes do intercomunicador emitiram um conjunto de estranhos estalidos e em seguida Bee Gees iniciou How Deep Is Your Love.
E.
A caneta Bic de tampa preta, largada sobre as GECs, ergueu-se como um defunto de cartola que subitamente se levanta do caixão, passando a fazer mesuras e rabiscar em monótonos círculos concêntricos. Começou devagar e aos poucos aumentou o ritmo, bailando enfurecida, manchando e rasgando as guias em giros loucos e desordenados.
Albert a observou por um instante e, enfim, espremeu os olhos numa piscada e tudo se normalizou.
— Um, dois, três, — recomeçou — quatro…
A maca que jazia no outro extremo da sala vibrou estranhamente, como se sua estrutura inanimada e carcomida de ferrugem sentisse súbito frio, movendo-se entre as fileiras de mesas de necropsia, uma de suas rodinhas defeituosas gemendo num assobio desagradável de atrito de ferro contra ferro. Ela seguiu e parou cinco metros adiante da mesa de Albert, ficando a mover-se para trás e para frente igual a um touro aprontando-se para o ataque, enquanto as travas das câmaras de resfriamento dos cadáveres principiaram um subir e descer em compasso às batidas de Suspicious Minds, na interpretação de Mark James, que emanava do intercomunicador.
Albert manteve-se quieto — e a porta de entrada voltou a abrir e fechar, a Bic a bailar agressiva e agora as páginas das GECs se amassavam sozinhas e se jogavam num gesto desaforado em direção à maca, desafiando-a.
Dessa vez Albert se esforçou um pouco mais, apertando forte os olhos, concentrando-se o máximo possível, e quando os abriu os objetos haviam regressado aos devidos lugares. Por pouco tempo, sabia. Recostou-se. Se ainda fumasse, seria um bom momento para pinçar um Parliament e acender com balinhas Tic Tac metidas no filtro; tragaria fundo, degustando a exótica mistura de sabores e depois exalaria a fumaça como se o ato pudesse libertá-lo da terrível pressão que sentia. Sem dúvidas estava nervoso, embora já tivesse passado por aquilo dezenas de vezes.
Aquilo.
Aquilo o quê? Não saberia explicar, mas aprendera a controlá-lo — e eis o motivo de toda a apreensão, afinal saber realizar algo não significa que este seja fácil ou agradável. Um desentupidor profissional não ficará contente em descobrir que o vaso sanitário entupiu num ponto em que o maquinário não alcança e que provavelmente o serviço terá de ser feito à moda antiga: enfiando a mão enluvada e puxando o que quer que estivesse atravancando o caminho, o rosto tão próximo aos dejetos que poderia identificar cada partícula do que fora digerido e excretado.
E eis que ali residia um dos maiores problemas: levar mãos à massa, se embrenhar nas camadas macilentas do cadáver para que este lhe contasse sua história — e certas histórias precisavam de algo além de colhões e sanidade para serem ouvidas.
— Farei, — anunciou ele, notando que uma das tampas da câmara de resfriamento se abrira e um pé lívido e sujo de sangue começara a se pôr para fora, nitidamente com a intenção de sair — preciso de apenas alguns minutos — prosseguiu, fazendo o moribundo regressar e a tampa se fechar.
***
Albert puxou uma discreta gaveta oculta sob a mesa, após destrancá-la com a chave trazida no bolso.
Havia dois embrulhos, um pardo surrado e outro branco ainda lacrado. Agarrou o primeiro, apoiando-o sobre as GECs e desembrulhando um gravador Aiwa TP-M110 e um conjunto de trinta micro fitas cassete divididas em grupos de cinco por elásticos de prender dinheiro. Distribuiu-as de modo que pudesse ver sua caligrafia garatujada em todas elas, a mais antiga datando de quarenta e nove anos antes. Pegou-a, lendo mentalmente: Ermelino Carvalho, nascido a 19 de janeiro de 1961, Braz Cubas; falecido a 15 de maio de 1970, Braz Cubas. Tipificação da morte: Afogamento Acidental.
— Acidental — repetiu em voz alta num meneio negativo de cabeça. Soubera que não fora aquela a causa mortis e que, na verdade, o garoto havia sido atraído por dois vizinhos mais velhos para nadar num lago próximo à fazenda onde moravam e, numa retaliação imbecil por não tê-los deixado andar em sua bicicleta nova, o atacaram e o fizeram engolir pedras até sufocar, jogando seu corpo na água e indo falsamente pedir ajuda.
O futuro médico legista Albert Pazzanese era um rapazola à época e ajudava os pais trabalhando num quartinho abafado aos fundos da agência funerária da família em Mogi Das Cruzes, vestindo e preparando cadáveres para o sepultamento — e desde cedo se conscientizara sobre aquilo. Que cheiro Ermelino tinha? Alecrim-do-campo, bem lembrava.
Albert pegou o embrulho branco no interior da gaveta, retirando dois pares de mini fitas cassete virgens compradas a preço de ouro num sebo da Praça João Mendes, já que o gravador portátil Aiwa tornara-se há muito obsoleto. Desembalou-as e numa delas garatujou: 10 de outubro de 2005, São Paulo. Pretendia fazer como todas as outras vezes: colocá-la no aparelho e deixá-lo captando os sons do ambiente, enquanto a autopsia fosse realizada. Entretanto, olhou em direção à Unidade Oito, sentindo um formigamento estranho subir-lhe pelas pernas até atingir o maxilar, fazendo-o ranger os dentes num espasmódico arrepio.
E a cena do banheiro lhe veio em flashs retalhados — e assustadoramente reveladores.
Uma mão velha, encarquilhada de veias salientes e dedos tatuados com dizeres arcaicos, envolvendo a maçaneta e abrindo a porta;
(fade in em preto/fade out em branco)
as torneiras se abrindo como se houvessem tomado um súbito susto,
(fade in em preto/fade out em branco)
o espelho se ondulando e distorcendo como se temesse refletir tão horrenda imagem;
(fade in em preto/fade out em branco)
pés descalços, enegrecidos e incrustados de calos, chapinhando no piso e se aproximando do biombo;
(fade in em preto/fade out em branco)
lábios rachadiços e despelados se abrindo num sorriso de dentição amarela e podre… destoando com a fragrância de…
Albert teve um sobressalto, agitando-se na cadeira como se despertasse de um terrível cochilo. Não notou, mas ofegava e o suor brilhava-lhe no cenho e têmporas à guisa de grande esforço. Alguma vez aquilo fora tão intenso? Não, jamais. Sentiu a sequidão na garganta e tocou no volume do Buchanan's sob o jaleco. Um novo trago cairia bem, tão bem quanto uma luva cerebral. Meneou a cabeça, olhando para as mini fitas — registros secretos que somente ele saberia interpretar.
— Não, dessa vez é diferente e farei diferente — assentiu, pegando a fita e a enfiando no surrado gravador.
Por um instante, com o dedo sobre o botão vermelho Rec, lançou um olhar à amplitude cadavérica da sala de necropsia, os alto-falantes do intercomunicador enigmaticamente emudecidos como se à espera de sua decisão. Enfim, foi pressionando o botão de gravação e, quase em sincronia, I Started A Joke iniciou-se no aparelho, se espraiando pela frieza angustiante do lugar como um funesto plano de fundo.
E Albert começou.
Havia dois embrulhos, um pardo surrado e outro branco ainda lacrado. Agarrou o primeiro, apoiando-o sobre as GECs e desembrulhando um gravador Aiwa TP-M110 e um conjunto de trinta micro fitas cassete divididas em grupos de cinco por elásticos de prender dinheiro. Distribuiu-as de modo que pudesse ver sua caligrafia garatujada em todas elas, a mais antiga datando de quarenta e nove anos antes. Pegou-a, lendo mentalmente: Ermelino Carvalho, nascido a 19 de janeiro de 1961, Braz Cubas; falecido a 15 de maio de 1970, Braz Cubas. Tipificação da morte: Afogamento Acidental.
— Acidental — repetiu em voz alta num meneio negativo de cabeça. Soubera que não fora aquela a causa mortis e que, na verdade, o garoto havia sido atraído por dois vizinhos mais velhos para nadar num lago próximo à fazenda onde moravam e, numa retaliação imbecil por não tê-los deixado andar em sua bicicleta nova, o atacaram e o fizeram engolir pedras até sufocar, jogando seu corpo na água e indo falsamente pedir ajuda.
O futuro médico legista Albert Pazzanese era um rapazola à época e ajudava os pais trabalhando num quartinho abafado aos fundos da agência funerária da família em Mogi Das Cruzes, vestindo e preparando cadáveres para o sepultamento — e desde cedo se conscientizara sobre aquilo. Que cheiro Ermelino tinha? Alecrim-do-campo, bem lembrava.
Albert pegou o embrulho branco no interior da gaveta, retirando dois pares de mini fitas cassete virgens compradas a preço de ouro num sebo da Praça João Mendes, já que o gravador portátil Aiwa tornara-se há muito obsoleto. Desembalou-as e numa delas garatujou: 10 de outubro de 2005, São Paulo. Pretendia fazer como todas as outras vezes: colocá-la no aparelho e deixá-lo captando os sons do ambiente, enquanto a autopsia fosse realizada. Entretanto, olhou em direção à Unidade Oito, sentindo um formigamento estranho subir-lhe pelas pernas até atingir o maxilar, fazendo-o ranger os dentes num espasmódico arrepio.
E a cena do banheiro lhe veio em flashs retalhados — e assustadoramente reveladores.
Uma mão velha, encarquilhada de veias salientes e dedos tatuados com dizeres arcaicos, envolvendo a maçaneta e abrindo a porta;
(fade in em preto/fade out em branco)
as torneiras se abrindo como se houvessem tomado um súbito susto,
(fade in em preto/fade out em branco)
o espelho se ondulando e distorcendo como se temesse refletir tão horrenda imagem;
(fade in em preto/fade out em branco)
pés descalços, enegrecidos e incrustados de calos, chapinhando no piso e se aproximando do biombo;
(fade in em preto/fade out em branco)
lábios rachadiços e despelados se abrindo num sorriso de dentição amarela e podre… destoando com a fragrância de…
Albert teve um sobressalto, agitando-se na cadeira como se despertasse de um terrível cochilo. Não notou, mas ofegava e o suor brilhava-lhe no cenho e têmporas à guisa de grande esforço. Alguma vez aquilo fora tão intenso? Não, jamais. Sentiu a sequidão na garganta e tocou no volume do Buchanan's sob o jaleco. Um novo trago cairia bem, tão bem quanto uma luva cerebral. Meneou a cabeça, olhando para as mini fitas — registros secretos que somente ele saberia interpretar.
— Não, dessa vez é diferente e farei diferente — assentiu, pegando a fita e a enfiando no surrado gravador.
Por um instante, com o dedo sobre o botão vermelho Rec, lançou um olhar à amplitude cadavérica da sala de necropsia, os alto-falantes do intercomunicador enigmaticamente emudecidos como se à espera de sua decisão. Enfim, foi pressionando o botão de gravação e, quase em sincronia, I Started A Joke iniciou-se no aparelho, se espraiando pela frieza angustiante do lugar como um funesto plano de fundo.
E Albert começou.
Link para 3ª Capítulo https://www.recantodasletras.com.br/contosdeterror/7100312