PASSEIO PÚBLICO

Sou remetido nas primeiras lembranças aos dois anos, num sábado – acredito – ensolarado. Não desses sábados de sóis febris, cancerígenos, deprimentes, que logo me jogaram alienado na Praia do Apitaço! Na rua Engenheiro Oscar da Costa, onde morei de um aos sete anos, bairro do Engenho de Dentro, lugar de poucas maravilhas, muitos saudosismos, belos cheiros de passado em suas ruas ferventes, desertas, veladas no imaginário nostálgico da linha férrea e seu famoso hospital psiquiátrico!.. Eu dançava como um montanhista, escalando às imensas escadarias de pedra, do prédio onde residia com algo nas mãos. Talvez fosse um pedaço pano bem maior que eu, para entregar ao meu pai, do outro lado da rua, polindo seu automóvel. Pois, como regimento dessas tradições, cujas atravessam os tempos e se modificam conforme exigências maiores, o “carro” é um símbolo da infalibilidade moral das classes medianas, mediante à irremediáveis e avulsas representações da vida moderna.

Todavia, se dhármico é para os de “boa família”, “boa índole”, manter os círculos que os sustentam desde os antepassados até os mais chegados o equilíbrio historial e psicológico do lar, assim, confortando os novos membros do seio familiar. Para tal, comumente, averigua-se uma imprescindível manutenção dos costumes, tradições empenhadas na contradição desarmônica do sacrifício financeiro, psíquico, dos mantenedores desta instituição. Meu saudoso pai, vendeu à variant de sua vida em questão de meses após a compra. Tão logo transgrediu, mostrando-me desde então, outras metáforas, outros mecanismos e alegorias econômicas, antropológicas, sociais mais razoáveis que essas imposições de poder.

Sou de “família clássica” – se assim posso dizer enquanto não me surgem outros adjetivos. Família simples, semanticamente pensada em seu significado primeiro! Não me esqueço das solitárias empreitadas infantis na terra dos fundos do quintal da antiga casa dos meus avós, no mesmo subúrbio da Vila da Penha onde nasci, cresci e me despedi salvaguardando às lágrimas de minha avó que se foi sem saber da demolição de suas tangíveis alegrias e desgostos, dos seus últimos 27 anos de vida “marrom-salmão”.

Embora, nestes primeiros tempos, o caos já reinava dentro de mim! A vastidão de por quês, porquês, para quês? A pouca impressão do olhar para o “eu”, o desdenhar ao próximo, tomando-o como “meu”. E claro, o desprezar “você”! Não obstante, assustava-me com os mitos, a morte e comigo.

Mas minhas pinceladas, rabiscos; minha desordem; meus questionamentos inconscientes mais objetivos! Meus ímpetos de arremessar os pincéis e lápis coloridos nas cartolinas brancas; minha necessidade de entender àquelas mensagens vazias. Ao papel colocado à minha frente, às vezes eu traçava leituras subjetivas da casa, do sol, da planta, da mãe, das avós,.. Não, não. Sem paralelismos ou alusões à Aquarela do Vinícius, do Toquinho! Contudo, minhas professoras não eram versadas nas artes plásticas: perspectivismo, abstração,.. Nem ao menos eu sabia do Surrealismo de Dali, de Breton, de Buñuel, de Di, de Picasso; do cinema sensorial de Fellini, de Glauber, para uma sensata contra-argumentação. Até hoje, muito pouco entendo à psicanálise, arte, pornografia e amor,.. Bem como, de sacanagem, tornei-me professor e não atingi ainda, minhas metas de menino: cortar algumas árvores, queimar alguns livros e evitar os filhos.