EXTINÇÃO (ou que falta faz um bêbado à mesa de jantar)

Meu canto sofrido estende-se como o instante preciso, único, atípico, cíclico pulso de vertente imaginária & notadamente volátil.

Flecha com alvo certo, por vezes perto demais do meu salvo-conduto, cidadão que sou, do submundo criativo. Poesia pra que, se o coloquial é a essência legal de um povo que pouco lê?

Temos, sistematizada, a cultura dos opostos. É constrangedor enriquecer, é perturbador emagrecer, corrupção deixou de ser verbete para virar pauta, artista é tudo vagabundo, memória é um livro empoeirado na estante da sala, ser honesto soa ridículo e o politicamente correto é levar vantagem em tudo. “A mídia é nosso Aiatolá”, alguém já disse.

Essa é nossa cultura pop.

Não temos a hipocrisia e a paranóia dos americanos – por exemplo, mas inocentemente somos condizentes com nossa própria falta de rumo, prumo e objetividade.

Tenho asco a tudo que é pop, essa matéria descartável, pasteurizada, de teor imediatista que a mídia insiste em nos empurrar garganta abaixo.

Impressiona-me bem mais a não-aderência ao consumismo do óbvio.

Ser óbvio é estar dentro de todas as métricas sócio-políticas, todas as etiquetas da estação & cultivar denominações pré-estabelecidas.

Talvez esteja-nos faltando a visita inconveniente e bem-vinda de um bêbado nesta grande ceia de damas e cavalheiros e bons modos em que se transformou nossa sociedade burguesa.

SÓ O ORIGINAL SALVA.

wallace puosso