mãe Deus

pope parte#

Deus é mãe. Sou testemunha. Minhas orações me condenem se estiver mentindo. Não sou órfão. Sou filho da mãe. Esse é o segredo irrevelável. Um dialeto sem tradução guardado na memória do corpo indizível. Meu corpo é a igreja, a fé verdadeira dos lábios da minha mãe. Deus é a história de um povo. É a construção do agir. É o que sai da boca para o puro. É o que está no coração da palavra escrita. Minhas orações foram escutadas. Talvez meu pai fosse um Racca, rodeado de cuspes e rostos virados. Minha Mãe é Deus, capaz de olhar para o meu íntimo, além das minhas intenções, recolher-me ao seio. Vi escrito: Deus é, antes de tudo, mulher. Quero ver até quando dura o que está por fora ou aquilo que já estava dentro. Na mudez vivida de meu Deus talvez exista uma censura a minha vida. O silêncio da vida de um homem devoto do Senhor. O ódio, nascido da indiferença e alimentado pelo desinteresse, crescido na minha consciência. Será que esse Deus tem misericórdia? Será que sou capaz de admitir que perdi a fé? Mesmo sabendo, acostumei com todos chamando por Deus, como homem, como pai, como quem tudo sabe, pode e ordena. Deus é ela. Terra. Ar. Mar. Fogo. Bicho. Planta. Favela. Tudo isso é verdade, exceto a testemunha.