O POETA TRISTE

Naquela casa hermética e fechada

nem sombras entravam...as que

entravam, morriam nas cortinas

grossas e pesadas...

O sol não penetrava bem pelas

brechas no telhado,nem pelas

parades do coração...

O dia de lado de fora espiava

a casa com tristeza... a noite

até altas horas velava com

desvelo,mas sem esperança...

Naquela casa vive o poeta

triste... poetas das letras mortas...!

Dizem que ficou assim desde

que seu amor o deixou...

Era uma bela rosa chamada

de Primavera... O poeta

já não vive só pensando

nela.... para ele, ela nunca

mais irá voltar...

Pobre poeta,não sabe o que

nós sabemos: as musas das

estações, voltam com as

estações...assim quando

de novo for primavera, ela

certamente vira....

E o poeta se viver até

esse momento, se se tocar,

a terá de volta, e não mais

precisará chorar...!