As mesmas coisas

É um dia lento, movendo-se para uma noite lenta. É Bukowski, é triste pra caramba, mas combina com a alma. Ela é vazia, sempre sozinha. De dia ela sorri e de noite ela chora. Mas não é a alma em si, são, talvez, os sentimentos sensíveis, ou a imbecilidade de querer o que não pode ter. De fato, não importa o que você faça, no fim, está sempre fadado ao fracasso. Fadado à própria insignificância, à própria sujeira, imundície, barbárie.

Todo gozo se faz sozinho e toda beleza está no teto da própria casa. Toda beleza do mundo está em meia dúzia de remédios e um copo de álcool. Toda a beleza está em dormir, eternamente.

“Wind the clock” - Bukowski