Além da clorofila

O ar que o poeta respira,

Não é o que respira o mundo,

É um ar bem mais profundo,

Que vai além da clorofila...

Por isso é que ele oscila,

Nunca caminha em reta,

Sabe o que digo, quem é poeta...

Somos feito cachoeira;

Se chove, nasce roseiras,

Onde a água faz caminho,

Mas o poeta, se está sozinho,

Sem a água, que é emoção,

Tudo vira ave de arribação,

E fica sem hélices, o moinho.

Alque