As flores e a Rosa

Depois vieram outras flores.

Vieram cravos , risos e dores.

Mas depois da Rosa, meu jardim em prosa criou versos e trovas.

Rosa que brotou sozinha no meu jardim e cravou seu espinho em minha carne, chupou parte do meu sangue,

Mas também enfeitou meu mundo.

E então, morreu.

E então me deixara sem verbo, desletrada.

As flores já não me comovem, elas não se movem!

Imagine, se eu!

Eu não!

As flores nem são belas

Não são perfeitas

Nem as azuis, nem as amarelas

Mas depois da Rosa...

Rosa era de uma beleza eterna, e de um espinho infalível

Os cravos e o copo de leite,

A camélia e a violeta

Nem mesmo o amor perfeito foi capaz de me dar novamente a letra

Minto, restaram a palavras de dor,

As combinações de tristezas

Só perderam-se os antigos suspiros de amor

Rosa, Rosa...

Devolva meu verbo, meu verso, minha prosa!