Gota D'água

Eis que a gota escorre, tímida e lenta,

Do canto da alma que já não aguenta.

O peso do mundo, a dor que fascina,

Há de se ter cuidado, pois Deus também procrastina ajuda e nisto, morremos.

As mãos que suplicam, em vão, resistem,

Na prece que grita onde ecos persistem.

Quem dita o destino? Quem desenha o fim?

A gota responde: é sempre assim.

No fio do tempo, o corte é preciso,

A espera da ajuda se faz um juízo.

No entanto, a gota que ao chão se lança

Carrega em si a última esperança.

Pois, ainda que tardia, a mão divina,

Cura a ferida, rompe a neblina.

Mas até que chegue, o pranto é só seu,

E a gota d’água, talvez, já se perdeu.