MÃOS DORMENTES
Essa mania boba de fazer poemas,
Não vai mais embora, parece até que criou
Raízes...
Então a mão obedece, e a poesia tece
Em mim, o que bem quiser...
A mulher adormece, e a poetisa
Cresce em ramos, perfumando
Meus porões...
LuciAne
Essa mania boba de fazer poemas,
Não vai mais embora, parece até que criou
Raízes...
Então a mão obedece, e a poesia tece
Em mim, o que bem quiser...
A mulher adormece, e a poetisa
Cresce em ramos, perfumando
Meus porões...
LuciAne