(PELO) CRÔNICA DE AMOR LOUCO

É o vento, a chuva,

E essa procura.

Um amor.

São poucas as pessoas,

São poucas as passagens.

O vinho está intragável.

Esta é uma estação.

O trem demora.

A chuva preocupa,

As pessoas se preocupam,

O tempo demora para passar,

Assim como a solidão.

Vida, não passa de um poço.

Volta e meia, encrustado num bar.

Em casa é um copo de chá na mão,

De cara na rua, podridão.

Como é ruim esse vinho,

E essa falta de amor.

Já passou a chuva,

O caminhar prossegue.

Não tem mais tempo.

Peixão89