N

Consciência de Lua

No agir de mundo espalma

Lance de gol

Vida na lança

Jogada no espaço

Metamorfose

Sem som do ar

De uma luz escura

Brisa de prosa

Não se assemelha

Ao seu ventre mátrio

É sem pátria

Pouca prática

Em uma lucidez de nós sem ser cego

De uma beirada de copo

No bar, na esquina, na Lua.

Peixão89