Poeira...

Poeira sentada.

É uma da manhã

Trava solidão

Não é a outra,

Só a mesma,

Velha sem fim.

Pernoite

Varrido, sentido, sentado,

Na sua tríade temporal

E a voz que falha.

Há ventos, conventos, seus lenços,

Onde, do beijo dado

Tira de mim,

Essa flor de paixão.

Peixão89