ESTA OUTRA EM QUE HABITO

Nunca fui das casas onde vivi

e também elas jamais me pertenceram.

Nunca fui parte de lugar nenhum

e tampouco sou parte daqui.

Vou-me deixando estar aqui e além,

vou passando e buscando abrigo,

algo de chuva de verão,

algo de estação do ano.

De viver em cartões postais

e retratos anônimos

de fotógrafos amadores.

Algo de não construir passado

porque não se pode fazê-lo

cozinhando em panelas alheias.

Também não sou esta

que anda bem sobre os saltos,

desenvolta entre os panos

e à vontade na maquiagem.

Embora possa está-la eventualmente.

Mas há esta que mora

em uma casa no campo,

em fragmentos de sonho,

aconchegada entre livros,

colchas de retalho sobre o sofá.

Um gato que passeia pela janela,

o cheiro de café quente,

e a poesia morando dentro dela.

Esta não está.

Esta é.

Mesmo quando não está.