Que tempo é esse
Onde homens revelam suas fotos
Em poças de sangue?

Que dor é essa
Que se infiltra entre a tv e os olhos
E não se alcança o interruptor?

Que sono é esse
Que anda pelas ruas tão desperto
Como hipnótico prestidigitador?

Que rumor é esse
Que vem do útero da esfera
E anuncia alteração de rota?

Que pavor é esse
Que tranforma homens em feras
E com assombro se multiplicam?

Que ódio é esse
Contra as árvores e seus galhos
Transformados em forcas?

Que gene é esse
Que gerou homens sem herança
E sempre assim é o futuro?

Que desumanidade é essa
Que busca a morte
Com avidez famélica?



Preto Moreno
01/07/2004