Uma flor que articula

Dou-me a ver fitares

Assomam aos pares

Esquisitos entes

Às diversas lentes

As mãos a tocar

O figadal lar

Querem meu odor

Com dor,sem ardor

Acolá os espinhos

Mortos os meus vinhos

Um caule sem terra

A vida não erra

Morri,agora jazo

Num gélido vazo

Qualquer namorado

Deu ao ser amado

Um estirpe assaz

Magro:sem a paz