Átimo

Não busco o tino prático

A verve óbvia, de estalo ameno

Estaria assim retido

No fosso, no quarto, no raso

Encuco e crio pragas

De anti-menos, anti-pouco

Prefiro a face esdrúxula

E comparar com a Lua

A fase humana do ser instante

Eu crio, cito palavras

Veja a volta que dá!

E mesmo em cólera

Com voz de espada

Encharco os olhos

Respinga o medo, mas não molha

O ato não desanda assim com gotas

A palavra vem, contínua, a mão concede

E a vida sem falar parece conto

Ode aos vigários espertos!