MENDIGOS

MENDIGO....

SENTADO EM SEUS PRÓPRIOS TRAPOS...

A SORRIR PARA SUA SORTE...

A FALAR EM MONÓLOGOS...

A MEXER COM AS MÃOS...

À PROCURA DO QUÊ?...

OS QUE PASSAM,

SENTEM MEDO.

MEDO DA PRÓPRIA EXISTÊNCIA.

ELE FUMA UM CIGARRO DE PAPEL,

AMASSADO,

COMO SEU PRÓPRIO CORPO,

E LEVA A MÃO NO ROSTO,

AQUELA RUA SUJA ,TORNOU-SE A SUA MORADIA.

NÃO PEDE NADA...

NÃO FAZ NENHUM MAL...

FICA QUIETO NUM CANTO,

NO SEU CANTO...

NA ESPERANÇA QUE ALGUEM VEJA

NOS SEUS OLHOS...

A NECESSIDADE DE ESTAR VIVO.

MYRIAN BENATTI