Rasura

Agora, nessa hora,

Eu fecho a porta de dentro de mim,

Pois nada há que se mostrar,

Vergonha íntima, desvio meus próprios olhos disso aqui.

Por tanto tempo fui enganado.

Imbecil que anda, que ainda acredita,

Que espera que encaixe,

Que espera que adapte,

Que espera que molde,

Espera que um dia,

Alguém venha rasurar esta escrita reta,

Que é a vida.