Analgesia

Pouco muda após a morte

de alguém que se ama.

Os ventos são mesmos.

Os carros são os mesmos.

A São Clemente grita

com a confusão das seis horas

como sempre gritou.

Enfurescida e imponente.

E aqui em Botafogo,

uma janela a menos se acende.

Acendo velinhas então,

com azuladas chamas frias,

para iluminar o caminho

daquela amizade de fogo,

apagada pelos dias.

(Não é a morte que dói,

é a vida).