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Cimo

Sinto no rodapé da página
Os versos que não findam
O olhar infinito,
Palavras teimosas tropeçam
Caem à mesa e vibram,
A liberdade se faz
Germinam ali muitos versos;
Misturam-se, fundem-se...
Sorrisos, lágrimas e sentidos,
Outra página se faz,
Inesgotáveis dedos
Turbilhão incansável,
Mesmo nas mãos do poeta
Que nada mais tem a dizer,
O silêncio é rima,
O poema é o cimo,
Do eterno poeta que vê.
Pupila
Enviado por Pupila em 25/02/2005
Código do texto: T5188
Classificação de conteúdo: seguro


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Sobre a autora
Pupila
São Paulo - São Paulo - Brasil
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Pupila