Será História?
Não sei o que houve,
Acho que nem você mesmo sabe
Apesar de me parecer muito bem e feliz.
Mas ao ler seus versos,
Sinto que o mar não está para peixe
E as coisas não andam bem.
Apenas ondas que vêm e vão,
Trazendo novidades
E levando o velho para longe ...
Bem longe.
Aí me lembrei de um papo nosso
Quando comentou que
Tudo aquilo que é escrito
É mentira,
Bobiça e conversa para boi dormir.
Apenas história para encher linguiça
É só blá blá blá
Hummmm ...
Escrevo mentiras eróticas,
Fantasias que são frutos das minhas leituras
Das obras da Jackie Collins, Danielle Steel,
E.L. James, Kama Sutra ...
E das conversas apimentadas
Com as amigas ousadas.
Tudo verdade?
Meias verdades?
Sinto muito
Se sentem enganados, Leitores.
Os textos são meus,
São passagens, experiências, vitórias,
Derrotas, frustrações, fantasias
... Minha vida preto no branco.
São coisas que conheço,
Dias corriqueiros que vivi
e solidão que sobrevivi.
Coisitas e aventuras
Que um dia também desejo conhecer
E viver a cores.
Ainda bem, Meu Amigo, que seus textos são
Fictícios e inverdades,
Assim não me preocupo, nem tento entender
Os trechos confusos, tristes ...
Nem os de alegria e deboche
E dos amores.
Escrever é uma arte.
Revelamos verdades,
Muitas vezes escondemos
Nossas dores, mágoas e medos.
As histórias comovem,
sejam verdadeiras ou não.
Mesmo as de mentirinha me fazem chorar.
O que posso fazer?
Sou vulnerável,
Sou boba mesmo.
Sou Mulher.