O balão
O balão voa perto de um prédio.
Janelas abertas. Corações não.
Ele é branco e brandura infantil
em mais uma despedida distante.
Sou o balão. A alma pálida
punge o céu e o sorriso se solta
preso na dor.
O balão voa perto de um prédio.
Janelas abertas. Corações não.
Ele é branco e brandura infantil
em mais uma despedida distante.
Sou o balão. A alma pálida
punge o céu e o sorriso se solta
preso na dor.