BOM SELVAGEM

Quando acabarem-se as desculpas,

quando for o tempo da extinção,

restarão índios refugiados no espaço,

numa civilização do lado mais ao sul da lua.

E entre bananas prateadas e papagaios automáticos,

verão a terra se afogando em sua paranoias ridículas,

em epidemias de vaidades individuais e coletivas,

até que o solo seja frio e os corpos esqueléticos.

Um meteoro passará bem longe, pra não tomar parte,

desse que é o último suspiro das coisa civilizada.

E risos ancestrais, dirão àqueles que não mais ouvem

que o que era eterno como as certeza, se acaba.

Darão por satisfeitos os expatriados em órbita,

numa utopia de selva pasteurizada,

vagando num satélite com dragões e São Jorge,

pois que não há mais navegações nem invasões.

Findou-se a história, em si mesmo colapsada,

feita de mitos, homens tolos e traições.