Debulhado...

Debulhado

São folhas caídas,

Folhas cinzentas ao chão

Podres folhas

O frio risca a cidade

A rua, a Lua, o corpo

Ele não tem essa luz

Cai feito pedra

Na pedra do banco

Um jornal, um pequeno pano

Deitado, sujo e faminto

Não é berço esplêndido

É a vida, a fome, o vento

Passam os dias, atrás do que não tem

As noites também não

Corpo e Lua, rua e frio

Outro banco

A praça acolhe, recolhe

São lamentos de uma alma pobre

Pobre em tudo

Pobre em si

Sentado, deitado, escondido

Como um banco

De pedra e de frio

Voou o jornal

Como a vida

Ingrata, insensata

De um banco de praça

Folhas caídas,

São cinzentas

Ao chão,

Podres folhas.

Peixão89