Medo

Que coisa estranha o homem

mata...

a mata existe e nos dá sombra

Sombrio o futuro dos nossos frutos

florescendo

crescendo

matando a fome

do homem

Destrói

corrói

a mente

na defesa

do próximo

Amor

cada qual

pior

não existe

Rostos tristes

cansados

esgotados

arrasados

No sufoco do dia

na calma da noite

rompendo barreiras

da ilusão

Sobrevoando talvez

a imensidão

do mar

morto

Imóvel

solitário

a espantar com sua dinastia

loucos somos

por pensar demais

por querer algo mais

Lutar nos resta

matar?

loucura