Quarta-feira

Dizem que palavras são sementes;

E como sementes;

Elas tanto se desenvolvem ;

Como morrem.

E como sementes;

As palavras são jogadas ao vento;

Podem tanto encontrar um lugar que as acolha;

Como se perder secar e morrer.

E o mundo não para de girar;

Quem mais se importa com a vida ?

O tempo fez o “favor” de não avisar;

Ele vai embora. E daí ?