Vejo tua palavra, Olho a minha.

Vejo a prosa e o contar.

Vejo a alma exposta do virtu, e nas palavras, vãs tentativas de se explicar.

Se sou o camaleão que nada reflete,

como irei também a ti me mostrar?

Tu que escreves ao mundo,

com palavras soltas numa fria liberdade,

porque compõe preso a sua imagem?

Solte-se do medo, ira ou vaidade,

pois há que descer a cortina da realidade,

a partir de então, de nada adiantará o anonimato nessa viagem.

Por momentos consigo me descrever.

Silencioso.

Só eu me escuto.

Só eu me conheço.

Há tanto por falar em mim.

Só meus momentos podem falar de mim.