CONDOLÊNCIAS

Você está morta minha mãe,

e não há nada que eu possa

fazer, exceto dizer o quanto

errei a respeito de tudo que

pensei, e cheguei a lhe dizer.

Seus vômitos, suas lágrimas,

sua fragilidade, sua doença.

Minha adolescência, minha

fatalidade foi a impaciência.

Quantos ingredientes para

formar meu revoltado ódio.

Você está morta minha mãe,

e não há nada que eu possa

fazer, exceto dizer que ainda

não mudei, e continuo sendo

revoltado e mal-humorado.