Rasura

Não importa o meu existir

ainda assim cai a noite, chove

indiferente ao meu sentir;

nada que me confirme ou prove.

não cede o ventre que me gerou,

nego o ventre que também gerei;

muito pouco de mim sobrou

nada continuará do que plantei.

Palavras, medos e alguma emoção,

de herança, nada deixo de consistente;

a vida é feita de pele gravada na razão

Essa não juntei, faltou habilidade.

Amoldada à vivência retrátil

rasurei -me na sensibilidade.