CACTOS

A tristeza real do vil impacto

na surpresa, feliz, eu acompanho

a palavra que faz-me tão estranho,

embalada no som pelo teu hálito:

"Balãozinho de ar feito de cacto."

-No estouro da perca não há ganho...

-"Já vi grandes, mas não deste tamanho."

-O teu peito tornou verbo num ato!

Tua cura vem antes da ferida,

mas a morte só vem depois da vida...

Este espinho que mata não há ponta...

Como a foto que grita lá do além:

"Vivo bem com você, mas vivo sem."

Chão de giz não apaga tal afronta?