╬ DOR FEBRIL
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O Brasil é um poema mal escrito.
Tinha tudo pra dar certo,
Mas o deixa que eu, conserto.
Perdeu a rima. Permanece imprescrito.
O Brasil continental
É muito grande para mentes pequenas.
Ele caminha como pessoas crequenas
No comando lhe falta um quê sentimental.
O Brasil belo! Rico! E turístico
Existe em nossos desejos e sonhos
Mas o descaso e a violência nos deixa, tristonhos.
Temos uma “enfermidade” histórica
Impedindo-nos de sermos Brasil
A corrupção nos é uma dor febril.
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