Inópia

A fome aperta

A dor é certa

A morte acerta

Como uma flecha

Mais uma porta se fecha

E eu observo pela fresta

O clima não é de festa

Nem de longe, uma seresta

E até o mensageiro que se presta

Em louca disritmia, esta

Bate o carimbo que atesta

Que a loucura se manifesta

De maneira tão indigesta

Que é tudo o que lhe resta