Numa tarde de Setembro,

nem vejo flores no meu jardim,

uma primavera sem flores,

mais uma tarde vazia.

O Sol inflama o cerrado,

parece que tarda a descer,

parece que fica parado,

nos fazendo esmaecer.

O fogo que vemos não é de paixão,

a chama que queima não é de emoção,

passarinhos perdidos no meu quital,

alegram minha tarde mas estão sem seu pão.

Há um misto de alegria e tristeza,

O sol brilha radiante,

castiga os bichos e plantas,

não dá pra comportar tal natureza.

Que fogo é esse que maltrata,

que chão é esse que não se pisa?

que sol é este que castiga,

a morada dos inocentes?

Nem parece primavera,

a cigarra está berrando,

aqui perto da minha janela,

queria mesmo um pardal cantando.