Talvez encerra a carne em clorofórmio,

Sem os teus gordos dedos, sem mais pranto,

Um grito em desespero em cada canto,

Deixando esta tua dor inverossímil.

Talvez o nosso mal seja o processo,

Sem nenhum rigor mortis ou lamento,

Sobrando, então, o duro sofrimento,

Cuja leitura calma a ti eu não peço.

Quantos sonhos não querem mais viver...

Enquanto este micróbio não comer?