Sou
Sou história,
Daquelas que somente os néscios
Ousam balbuciar.
Sou canto,
Sem fim, um começo confuso,
Um desenvolvimento mais ainda.
Sou prosa,
Rolando pelas bocas frenéticas,
Cansadas das minhas várias versões inverídicas.
Sou apólogo,
Falante, pejorativo,
Sem agulha ou linha.
Sou estrofe,
Ritmada,
Por entre o cotidiano vagando por leveza.
Sou novela,
Capitular.
Primeiro – Nascimento.
E de outras diversas formas
Poderia eu definir meu ego.
Infrutífero seria.
Sou, em verdade,
Pura da mais pura poesia.
A essência dos sonhadores.
Poesia livre
Sensível
Passional
Daquelas que dos fonemas não se separam
Nem ousam da mente ir-se
Ou pelo coração desvanecer
Pelas sílabas
Pelas letras
Pelos detalhes
Que ao final hão de criar a tradução
Do que o homem é feito
Sou Espírito.
* Fotografia Tirada por Mim *
Sou história,
Daquelas que somente os néscios
Ousam balbuciar.
Sou canto,
Sem fim, um começo confuso,
Um desenvolvimento mais ainda.
Sou prosa,
Rolando pelas bocas frenéticas,
Cansadas das minhas várias versões inverídicas.
Sou apólogo,
Falante, pejorativo,
Sem agulha ou linha.
Sou estrofe,
Ritmada,
Por entre o cotidiano vagando por leveza.
Sou novela,
Capitular.
Primeiro – Nascimento.
E de outras diversas formas
Poderia eu definir meu ego.
Infrutífero seria.
Sou, em verdade,
Pura da mais pura poesia.
A essência dos sonhadores.
Poesia livre
Sensível
Passional
Daquelas que dos fonemas não se separam
Nem ousam da mente ir-se
Ou pelo coração desvanecer
Pelas sílabas
Pelas letras
Pelos detalhes
Que ao final hão de criar a tradução
Do que o homem é feito
Sou Espírito.
* Fotografia Tirada por Mim *