¿No he vivido, lo único que

Ya no vivo yo, simplemente pienso. Y el pensamiento es una maraña, complicado encaje, sutil hecha de nada: de las nubes, puestas de sol, el viento. Todo es silencio. El arco iris es de color gris, y cada vez más vaga, más alienados. Camino del cielo y de la tierra aquí sentado sin una voz, una mirada, un movimiento. Habré muerto sin saberlo? Sería bueno, pero no puede ser, todavía me siento atrapado por mil lazos, la piel todavía se siente el sol y la luna, escucho la lluvia en mi calle, y la vida todavía me sostiene en sus brazos.